Os romanos depois da tarefa da destruição de Cartago, tinham posto ombros à empresa incomparavelmente mais séria de vencer a natureza antagonista. E ali deixaram belíssimo traço de sua expansão histórica. Perceberam com segurança o vício original da região, estéril menos pela escassez das chuvas do que pela sua péssima distribuição adstrita aos relevos topográficos. Corrigiram-no.

O verão é péssimo momento para um livro de saber e d’história. A erudição, e a arte que a embeleza, querem frio e fogão.

Sempre que o homem está ao sol e que este não incomoda, experimenta, tanto moralmente, como fisicamente, uma satisfação maior do que quando está à chuva.

O fenômeno climático, tão prejudicial a um quinto do Brasil, só nos impressiona quando aparece; é uma eterna e monótona novidade; estudamo-la sempre nas aperturas e nos sobressaltos dos períodos certos em que ele se desencadeia. Então a alma nacional, de chofre comovida, ostenta o seu velho sentimentalismo incorrigível desentranhando-se em subscrição e em sonetos, em manifestos liricamente gongóricos e em telegramas alarmantes; os poderes públicos compram sacos de farinha e organizam comissões, e os cientistas apressados – os nossos adoráveis sábios à la minute – ansiando por salvarem também um pouco a pobre terra, imaginam hipóteses.