A flor, epitáfio dos dedos que percorreram teclados.

Param os homens, em admiração, diante das rosas. À roseira não dão sequer um olhar.

Maio é também cantado na nossa poesia como o mês das flores, – e aliás todo o ano se pode dizer delas.

No ramo a flor será sempre futuro, / Haste e corola nos confins do sonho, / Marcando de infinito a cor do muro...